The first cry, the last breath - we are born to die

Возвращаю стремянку телефонистам.
Телефонисты спрашивают, не испортится ли кефир от нагревания.
Оказывается, они хотят растворить в нём кофе.
Боюсь представить, зачем.

Возле моего монитора висит какая-то визитка обратной стороной. На ней написано "Kabinett der Sinne" угловатым, но идеально разборчивым педантичным почерком Фрица (название однажды цепанувшей его песни, которую он хотел, чтобы я послушал), а изображён рядом - котик в коробочке (фирма, чья визитка, торгует упаковочными материалами).

Семестр расчленёнки продолжается, и с концом календарного года не закончится (не успею). Надо рисовать вторую освежёванную ногу, а потом руки, и если бы только их.

На работе в вестибюле на лестнице поставили ёлочку. На цокольном этаже пахнет сараем родительского дома - сыростью, штукатуркой, землёй, замёрзшей пылью, лежалой ватой и картоном. Так пахла и наша искусственная ёлка, которая весь год там хранилась, а перед 31 декабря вносилась в дом, намертво проассоциировав у меня этот запах с зимними праздниками. По идее, она может так пахнуть и до сих пор (в прошлом году ещё пахла), если, конечно, не провонялась кое-чем похуже после инцидента с взорвавшейся банкой помидоров на антресоли.

У меня, меж тем, так и нет ни ёлочек, ни "итогов", ни прочих сопутствующих атрибутов приближающегося священного месяца дрободан, ни настроения.
"Нааааадо навеееерное выыыынести мууусор в своей каморке на работе", каждый раз думаю, проходя мимо него. И не выношу. (Вот уже второй месяц, кажется. Благо, из органики в нём одни чайные пакетики, и те высыхают быстрее, чем успевают завоняться).
А хотя вот сегодня уже и Йоль, самая длинная ночь в году. День же будет увеличиваться, новое солнце, и всё такое. Всё равно где-то это всё 'в параллельной реальности', явно не там, где я.
(За что, в частности, симпатизирую древним египтянам, так это за солнцедрочерство. Мрачная культура, на смерти повёрнутая, как мало кто, а при этом настолько же ярко выраженного, всепроникающего солнечного культа тоже попробуй поищи. Ну, чисто потому что в современной массовой культуре сов, воспевающей, в основном, "нощщщь, луну, и прочую романтику тёмного времени", быть биологическим жаворонком с периодом активности ~ от рассвета до полудня каг-то грустно немного).

Срач на харде - плохо (срач на флешке - плохо и внезапно, когда ты хотел забрать с работы ворох свежескачанных ужастиков а там "некуда класссть!(ТМ)" и 16 гиг заняты непонятно, чем), срач в харде - ещё хуже.
Нужен 1 рабочий БП, их на полке, припавших пухнастой чернобыльской пылью, лежит штук 15, только 2 подписаны, что дохлые, остальные - неизвестно. Мультиметра, чтобы померять и определить степень "живости", понятное дело, нет. Даже крестовки, Карл, нет, потому что я однажды забыл её в сортире, а она оттуда уползла в неизвестном направлении. "Мамо, чому я такий недолугий".
В идеале, перебрать бы эти завалы древнего железа, живое отделить и инвентаризировать, а из дохлого сделать ёлочку к новому году. (Там скоро уже на небольшой лес наберётся) М - мечты.
Голосовой факс-модем, например. Dial-up модем. Несколько подозрительных свичей, все без блоков питания... И так далее. Главное, я не помню и слабо понимаю, откуда оно там берётся! Как будто в моё отсутствие на рабочем месте какие-то лепреконы по ночам втихаря стаскивают сюда весь этот хлам. Ну, или мои альтер-эго что-то знают. Но не признаются.
По учёбе не сделал нихрена за неделю, это плохо.
В понедельник снимали фотосет, весь вторник работал, вчера болел, сегодня вечером ехать к родителям и нюхать пыль апчхи иметь глубокие обстоятельные отношения с их компом, уповая, что замена БП ему поможет и проблема не в материнке.


При чём здесь цветочки? Ну не кубло же пыльных шлейфов показывать.